El olor de quien ha cabalgado a lomos del viento, el olor de cien veranos alegres durmiendo en los árboles y aventuras con indios y piratas. ¿Recuerdas Peter? El mundo era nuestro, podíamos hacer todo o nada. Podíamos ser cualquier cosa porque siempre éramos nosotros.
-Campanilla-
Libre de volar y de luchar siempre que quisiera y de mantener los sueños de jugar eternamente para nunca jamás crecer.
Así es como siempre me he sentido.
Tenerle miedo al miedo. Miedo al tiempo que se va para no regresar. Miedo a la distancia entre nosotros. Miedo a la ira que te atrapa. Miedo a la soledad.
Si, soy un hombre con miedos. Con defectos, pero nunca me he rendido. Porque cuando miro al espejo y me devuelve el reflejo que no quiero ver, cierro los ojos, y allí si estoy yo, ese niño que quería jugar contigo. Que jugaba a ser mayor, porque solo era un juego. Sigue estando ahí y eso me calma.
Hecho de menos lo que hacía cuando era niño, por eso de vez en cuando procuro hacerlo, para no olvidar, para no dejar de sentirme vivo, para recordarme a mi mismo que la vida es solo lo que tu quieres que sea.
Hoy vuelvo a ser un niño, ese niño que a veces se esconde dentro de mi, pero que no me deja solo, para que no tenga miedo. Y me lleva de la mano, me empuja y me indica el camino, la segunda estrella a la derecha.
Hoy, con el miedo de la mano, con mi amigo del tiempo, viajo por todos los callejones recordando las risas, los momentos a tu lado. Escucho tu voz. Huelo tu perfume. Los aromas se mezclan creando sensaciones que me erizan la piel. Si, estoy aquí y tu también lo estás.
-Quédate a mi lado- me dices, -no te dejaré- te respondo. Pero fuiste tu quien se marchó minutos después, y cada día tengo que mirar al cielo, por si mi vista alcanza a verte. Maldigo ese día como ningún otro.
Después de todos estos años, ¿te acordarás de mi? No se si en la ciudad de los niños están permitidos los recuerdos. Lo averiguaré cuando vaya. Mientras tanto aquí sigo, conociéndome a mi mismo cada día un poco más. Intentando ser, sin dejar de ser yo mismo.
Mi mente vacila por un segundo, ya no te veo, me encuentro en otro lugar.
Puedo distinguir sombras que me son conocidas. Ahora veo con nitidez, tu guitarra siempre al hombro, allá donde fuéramos, tu camisa de cuadros rojos y negros, tus vaqueros gastados de aventuras, ese tupé inconfundible, y esas patillas.
A tu lado aprendí de la vida, de las canciones y que nada importa. Tan solo una sonrisa a tiempo. Quizá por eso no dejaste que nos despidiéramos, y me dejaste tu también. -El mundo es demasiado amargo, por eso hay que sonreír- decías. -Bop Doo Wopp- decías, era tu forma rockabilly de "carpe diem".
Vuelvo a parpadear y regreso a la cama desde donde escribo, se me escapa una lágrima traidora que viaja desde mi mejilla hasta la colcha dejando un pequeño circulo húmedo, lleno de amargura y desesperación. Os maldigo por abandonarme, por no estar aquí, ahora, por dejarme que me enfrentara yo solo al tiempo, por mentirme cuando prometisteis que nada nos separaría.
Allá donde estéis, escuchadme, oíd bien que sigo aquí, luchando por nuestros sueños, batallando contra nuestras pesadillas, sin descanso, sin olvidaros.
Podíamos ser cualquier cosa porque siempre éramos nosotros. Ahora lo sé, pero os sigo echando de menos. Pronto nos reuniremos en el árbol, en aqueĺ puente cantaremos nuestros temas y nos reiremos de todo. Se me hace una mueca de sonrisa en la cara, mezclada con la humedad de mis ojos.
Podíamos ser cualquier cosa porque siempre éramos nosotros. Sí. Os quiero, no lo olvidéis.
domingo, 29 de julio de 2012
sábado, 9 de junio de 2012
Firma de libros
El Viernes 8 de Junio, Enrique Molina, autor del poemario Bon Voyage: Viaje al abismo, estuvo firmando en la caseta de Proteo.
Fue una firma animada y especial en la que hubo lectura y música para que la gente que paseaba por allí disfrutara de algunos de los textos del libro.
Se vendieron libros y se paso un rato agradable en compañía de buenos amigos.
Fue una firma animada y especial en la que hubo lectura y música para que la gente que paseaba por allí disfrutara de algunos de los textos del libro.
Se vendieron libros y se paso un rato agradable en compañía de buenos amigos.
Etiquetas:
Alejandro Castroguer,
autor,
Bon Voyage,
Daniel Diaz Godoy,
editor,
Enrique Molina,
escritor,
Libros,
pintura existencialista,
poemas,
poesía,
relatos
domingo, 27 de mayo de 2012
Antología Vintage'62
Esta tarde, en las Jornadas literarias
Mejor con un libro acontecidas en el Hotel AC Málaga he
tenido la suerte de que mi amigo Castroguer, se trajera su última
Antología publicada “Vintage' 62”. Sutilmente se lo he pedido
para ojearlo (mi intención clara no era ojearlo sino leerlo) y me he
ido directamente al relato publicado por Antonio Castro-Guerrero.
Tenía una imperiosa necesidad de conocer la pluma de este hombre y
oh sorpresa, acerté de pleno, me ganó por puntos desde el
principio.
No solo había elegido uno de mis directores preferidos, sino que la historia está perfectamente construida, se nota detrás un gran trabajo de investigación, una meticulosidad que es muy de agradecer al insertar cada detalle, una técnica depurada que denota la gran cultura y el llevar desde mucho leyendo y escribiendo.
No solo había elegido uno de mis directores preferidos, sino que la historia está perfectamente construida, se nota detrás un gran trabajo de investigación, una meticulosidad que es muy de agradecer al insertar cada detalle, una técnica depurada que denota la gran cultura y el llevar desde mucho leyendo y escribiendo.
La manera en la que expone las
autopsias, y sobre todo, ese final con mayúsculas. Es soberbio.
Sería muy aventurado decir que es el
mejor relato de la antología, pero sino lo es, al menos está al
mismo nivel que el mejor.
Que gran escritor se está perdiendo la
sociedad.
Desde aquí, hago un llamamiento a las
editoriales, porque en este hombre hay una mina, y no es de carbón
sino de diamantes.
Suerte amigo y ojala pueda pronto
volver a tener entre mis manos otro relato tuyo; relato, novela o
panfleto vario, porque con esa calidad, puedes escribir lo que te de
la gana.
miércoles, 2 de mayo de 2012
Exposición de Daniel Díaz Godoy
Daniel Díaz Godoy, autor de las fantásticas ilustraciones del libro Bon Voyage: Viaje al Abismo de Enrique Molina, expondrá en la Facultad de Ciencias Económicas y Empresariales de Málaga (Calle de El Ejido, 6, 29013)
El LUNES 7 de MAYO a las 12:00 horas será la inauguración de la exposición de pintura y dibujo en la que mostrará parte de sus creaciones.
La exposición permanecerá abierta al público desde el LUNES 7 hasta el JUEVES 31 de MAYO.
Los cuadros estarán expuestos en el hall, en la zona de la biblioteca, y el horario de visita es el mismo que el que tiene la facultad; mientras esta esté abierta se podrá visitar:
de LUNES a VIERNES de 8:00h a 21:00h.
Ya sabéis, si tenéis un ratito y queréis disfrutar de la buena pintura, no lo dudéis. Pasaos por allí. Os garantizo que no os arrepentiréis.
¡No se olviden, DANIEL DIAZ GODOY y sus geniales cuadros y todo un mes para disfrutar de ellos!
El LUNES 7 de MAYO a las 12:00 horas será la inauguración de la exposición de pintura y dibujo en la que mostrará parte de sus creaciones.
La exposición permanecerá abierta al público desde el LUNES 7 hasta el JUEVES 31 de MAYO.
Los cuadros estarán expuestos en el hall, en la zona de la biblioteca, y el horario de visita es el mismo que el que tiene la facultad; mientras esta esté abierta se podrá visitar:
de LUNES a VIERNES de 8:00h a 21:00h.
Ya sabéis, si tenéis un ratito y queréis disfrutar de la buena pintura, no lo dudéis. Pasaos por allí. Os garantizo que no os arrepentiréis.
¡No se olviden, DANIEL DIAZ GODOY y sus geniales cuadros y todo un mes para disfrutar de ellos!
Etiquetas:
autor,
Daniel Diaz Godoy,
Enrique Molina,
escritor,
Facultad de Ciencias Económicas y Empresariales de Málaga,
pintura existencialista
sábado, 21 de abril de 2012
DIA DEL LIBRO
Se acerca el día del libro, ¿A que esperáis para ir a regalar aventuras a todos vuestros amigos? Una opción más que válida es "Bon Voyage: Viaje al abismo", de Enrique Molina. Un poemario fantástico en donde os descubriréis a vosotros mismos.
viernes, 30 de marzo de 2012
RELATO SIN TÍTULO
Siguiendo la estela de la entrada anterior. Os dejo otra perlita escrita con quince años. La capacidad de asombrarme a mi mismo es inconmensurable.
"Corta autobiografía de una parte de la vida de un hombre que en un momento quiso llegar a ser algo más que los demás, pero que al igual que todas las personas que alguna vez lo intentaron, fracasó.
"Corta autobiografía de una parte de la vida de un hombre que en un momento quiso llegar a ser algo más que los demás, pero que al igual que todas las personas que alguna vez lo intentaron, fracasó.
Como
bien indica el escueto título de esta pequeña obra, la historia que
se cuenta a continuación es otra más a cerca de como la sociedad,
por medio de unos seres señalados a dedo, destruye todos los sueños
que el hombre pueda llegar a tener, convirtiéndolos en la triste
realidad de hoy en día, en donde todo está regido por las mismas
normas. La principal de ellas, la que yo llamaré la ley del enchufe,
muy bien definida en este relato.
Dado
este avance a modo de introducción puede ya comenzar a leer lo que
para mi fue una terrible equivocación, de la que solo me consuela
saber que ya la han cometido otros antes que yo, y que por desgracia
la seguirán cometiendo después de mi otras muchas personas. Porque
sólo pasando por esta experiencia se puede comprender lo que aquí se
narra.
Comienzo.
“Una escalera de bomberos mide diez metros de longitud. Se ha fijado en un punto de la calzada. Si se apoya sobre una de las fachadas de la calzada, forma un ángulo de 45º, y si se apoya sobre la otra fachada de la calzada forma un ángulo de 30º. Halla la anchura de la calle y la altura que alcanza la escalera sobre cada fachada”.
“Una escalera de bomberos mide diez metros de longitud. Se ha fijado en un punto de la calzada. Si se apoya sobre una de las fachadas de la calzada, forma un ángulo de 45º, y si se apoya sobre la otra fachada de la calzada forma un ángulo de 30º. Halla la anchura de la calle y la altura que alcanza la escalera sobre cada fachada”.
Eso
era todo lo que se podía leer en la libreta de matemáticas de un
simple mortal de 15 años, el cual no tenía ni idea de como poder
continuar y resolver tan enorme proeza de aquella escalera de
bomberos.
En
el instante en el que se iba a poner una cuerda como corbata y
tirarse desde la ventana de su habitación, el cual estaba situado en
una tercera planta, sonó el timbre del teléfono, en ese momento, su
sonido fue tan dulce como el néctar de las abejas, tan sabroso su
penetrante ruido que te entra hasta el fondo del tímpano como los
chanquetes malagueños, claro que, dada la situación: un indefenso
niño y un peligroso problema de matemáticas dentro de un cuaderno
de las mismas, todo lo que intervenga para romper esa maldita
relación es agradablemente recibida.
Se
levantó corriendo, impetuosamente, esquivando con brío todo tipo de
obstáculos. Pasó por encima de algunos sofás, por encima también
de alguna que otra lámpara, en fin, por encima de los típicos
muebles que se suelen encontrar en una casa típica de una familia
acomodada. Llegó hasta el teléfono y su sorpresa fue inmensa al
descubrir quien era la persona que estaba al otro lado de la línea
telefónica.
Sus
piernas temblaban, sus manos sudaban y su cuerpo en general se sintió
en un tremendo malestar al ir analizando y comprendiendo lo que
aquella persona le contaba. Su mente se puso en funcionamiento y
comenzó a emitir imágenes angustiantes, imágenes llenas de pánico
y terror. De repente se sintió mejor y empezó a gustarle la idea,
aquella idea que le habían sugerido.
El
que le había llamado era simplemente un amigo y la idea no era otra
que la de ir a un caserón abandonado sobre el cual existían algunas
leyendas. Se decía de él que era la base e inspiración de un
pintor de cuadros de terror.
Se
vistió inmediatamente y se dirigió hacia la casa de su amigo.
Cogieron las bicis y fueron camino del caserón. Dejaron las bicis en
un rellano que había un poco apartado del caserón, pero lo
suficientemente cubierto de matorrales para que no avistaran su único
medio de transporte a parte de sus lindos pinrrelillos.
Se
adentraron por el interior interno de los adentros de la casa, no se
veía nada ni a nadie, todo era oscuridad, tan solo las miles de
bombillas que iluminaban la casa estaban encendidas; de repente, una
cegadora oscuridad invadió toda la casa, las puertas y ventanas se
cerraron de tal forma que se podía entrar, pero no salir.
¡¡¡¡¡¡Riiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiing!!!!!!
El
despertador sonaba horrorosamente mal, su madre aporreaba la puerta
de su dormitorio, las ocho, el colegio le esperaba, pero el cuaderno
de mates en casa se quedaba. Otro día más, otro igual a los demás,
otro sin motivo de alegría más que el saber que dentro de nueve
horas termina y vuelve a su hogar nuevamente.
Relato
escrito por David Alcaraz Gonzalez en horas escolares, mientras el
profesor explica, algún que otro alumno atiende, los demás que no
han venido y uno que es nuestro protagonista que se aburre
intrínsecamente...
Con
ánimo de comprensión de los que se encuentran en la misma
situación, escribe esto para intentar que paséis un buen rato
simplemente. Si conseguís entender esta pobre historia, por favor,
ayudad a comprendedla al autor también, os estará agradecido.
Sin
más tonterías que contar se despide este leal seguidor hasta la
próxima vez que se aburra en clase, que será pronto, y escriba otro
cuentecillo.
Gracias
por molestarte y perder tu tiempo leyendo esto. Hasta la próxima."
FIN
miércoles, 28 de marzo de 2012
UN GRITO EN LA NOCHE
PERSONAJES
Abuelo:
Frank Sin Nata
Abuela:
Tina Turmix
Padre:
Jhon Lennon (Ya asesinado)
Madre:
Fedra Llorente (La Bombi)
Niño
de Nueve años: Jose Luis Perales
Niño
de cinco años: Kirk Douglas
Narrador:
Paul Ni Una
Esto
es una historia de terror, será mejor que las personas sensibles o
que sueñen no la sigan leyendo.
.-Papi,
tengo miedo- Dice el niño de cinco años.
.-Calla,
nadie te ha dado vela en el entierro de tu abuelo.- Dice el padre.
A la
abuela, triste y solitaria no se le ocurría nada más que llevarse
el ataúd a casa.
.-
¡¡ Ay, que era muy bueno y muy santo!!.- Dice la abuela.
.-
¿Y por qué se a muerto si era santo?.- Dice el niño de nueve años.
.-
Son critiques de la abuela.- Dice la madre..- Vamos a casa de la
abuela.
Empezó
a llover y a duras penas llegaron a casa, la tormenta rugía en su
cielo oscuro. La familia estaba en la salita de estar. Llamada así
porque era donde estaban, se apagó la luz...
.-
Lo que faltaba.- Dijo la abuela.- Ahora a oscuras.
Jhon
Lennon, el cabeza de familia, localizó una vela y la encendió.
.-¡¡Papá!!.-
Dijo Jose Luis Perales, el hijo de nueve años con una vocecilla.-
¡¡He visto una sombra en el pasillo!!
Es
la vela, que proyecta sombras extrañas.- Dijo el padre.
Apenas
extinguido el estruendo de un trueno, se escuchó un grito horrible y
desesperado.
.-¡¡Madre
mía!!.- Sollozó la abuela.- Es un espíritu, el espíritu de aquel
realquilado que echamos, vuelve para vengarse.
.-
El grito viene del ascensor.- Dijo el padre.
De
nuevo, se escuchó el grito. El padre, con la vela en la mano,
emprendió el camino al pasillo en dirección a la puerta. A pesar de
las advertencias de su mujer salió al rellano. El grito venía del
ascensor, que por el apagón no llegó a la altura del piso.
.-
¡¡Sáquenme de aquí!!.- Gritó alguien desde el cacharro.
.-
¿Quien es usted?.- Preguntó el padre.
.-
El cobrador de la luz, venía a cobrar el recibo del 4º D, haga algo
por favor.
El
padre volvió junto a su familia y dijo:
.-
Es el cobrador de la luz, venía a cobrarnos y se ha quedado atrapado
en el ascensor, ayudadme a sacarlo.
.-
¡¡Vaya hombre!!.- Gruñó la abuela.- ¡¡Pagar la luz estando a
oscuras!!
Los
gritos y los truenos seguían sonando.
Todos
fueron corriendo, menos la abuela que seguía gruñendo, pero no
pudieron hacer nada.
El
cobrador cada vez se angustiaba más y más y más y más.
Entonces
el padre fue a casa a llamar a los bomberos, que estaban allí antes
de haber llegado. Rompieron la puerta del portal, después la del 1º,
la del 2º, la del 3º, hasta llegar al 4º, pero como estaban muy
cansados se fueron al bar de la esquina (que no estaba en la esquina,
pero eso da igual). Y después, sin más interrupciones rompieron la
del 4º. Esto les llevó más tiempo porque estaban haciendo la
digestión.
Al
final, aproximadamente a las dos de la madrugada sacaron al cobrador,
que había sufrido tres o cuatro desmayos y se había tomado el bote
entero de aspirinas. El pobre no podía consigo mismo.
La
familia se lo llevó a casa y lo puso en el sofá. La abuela no pudo
reprimirse y dijo:
.-
Vaya cara de muerto.
Los
padres, miraron a la abuela con cara de muy pocos amigos, entonces el
cobrador se despertó y dijo:
.-
¿Quien soy?¿Donde estoy?¿Cuantas son dos más dos?.-
La
abuela dijo:
.-
Ahora nos a salido uno que quiere recordar su niñez.- Pero se calló
corriendo, porque le volvieron a mirar.
Entonces,
sin más contemplaciones, cobró el recibo y se marchó, pero no por
el ascensor, claro.
FIN
Después
de las conclusiones que hayáis sacado, os comentaré que este
absurdo relato lo escribí con 13 añitos y lo he rescatado de un
cajón polvoriento. Me ha hecho tanta gracia al leerlo que he
decidido subirlo. Así que no os lo toméis en serio, es solo una
tontería más, prueba de que se me lleva yendo la cabeza ya desde
hace muuucho. Cuidaros!!
martes, 27 de marzo de 2012
DOBLE CORAZÓN
Próximamente tendremos nueva novela editada entre las manos!
"Doble Corazón", una novela de Ivan Nicolás Perciante.
Una historia llena de retos y que nos habla de la superación personal. Altamente recomendada para estos tiempos en los que nos ha tocado vivir y en los que a veces no vemos la forma de salir de nuestros problemas.
"Doble Corazón", una novela de Ivan Nicolás Perciante.
Una historia llena de retos y que nos habla de la superación personal. Altamente recomendada para estos tiempos en los que nos ha tocado vivir y en los que a veces no vemos la forma de salir de nuestros problemas.
The Raven Edgar Allan Poe
Esta entrada está dedicada al poema gracias al cual descubrí la maravillosa escritura de Edgar Allan Poe.
The Raven
Once upon a midnight dreary, while I pondered weak and weary,
Over many a quaint and curious volume of forgotten lore,
While I nodded, nearly napping, suddenly there came a tapping,
As of some one gently rapping, rapping at my chamber door.
`'Tis some visitor,' I muttered, `tapping at my chamber door -
Only this, and nothing more.'
Ah, distinctly I remember it was in the bleak December,
And each separate dying ember wrought its ghost upon the floor.
Eagerly I wished the morrow; - vainly I had sought to borrow
From my books surcease of sorrow - sorrow for the lost Lenore -
For the rare and radiant maiden whom the angels named Lenore -
Nameless here for evermore.
And the silken sad uncertain rustling of each purple curtain
Thrilled me - filled me with fantastic terrors never felt before;
So that now, to still the beating of my heart, I stood repeating
`'Tis some visitor entreating entrance at my chamber door -
Some late visitor entreating entrance at my chamber door; -
This it is, and nothing more,'
Presently my soul grew stronger; hesitating then no longer,
`Sir,' said I, `or Madam, truly your forgiveness I implore;
But the fact is I was napping, and so gently you came rapping,
And so faintly you came tapping, tapping at my chamber door,
That I scarce was sure I heard you' - here I opened wide the door; -
Darkness there, and nothing more.
Deep into that darkness peering, long I stood there wondering, fearing,
Doubting, dreaming dreams no mortal ever dared to dream before;
But the silence was unbroken, and the darkness gave no token,
And the only word there spoken was the whispered word, `Lenore!'
This I whispered, and an echo murmured back the word, `Lenore!'
Merely this and nothing more.
Back into the chamber turning, all my soul within me burning,
Soon again I heard a tapping somewhat louder than before.
`Surely,' said I, `surely that is something at my window lattice;
Let me see then, what thereat is, and this mystery explore -
Let my heart be still a moment and this mystery explore; -
'Tis the wind and nothing more!'
Open here I flung the shutter, when, with many a flirt and flutter,
In there stepped a stately raven of the saintly days of yore.
Not the least obeisance made he; not a minute stopped or stayed he;
But, with mien of lord or lady, perched above my chamber door -
Perched upon a bust of Pallas just above my chamber door -
Perched, and sat, and nothing more.
Then this ebony bird beguiling my sad fancy into smiling,
By the grave and stern decorum of the countenance it wore,
`Though thy crest be shorn and shaven, thou,' I said, `art sure no craven.
Ghastly grim and ancient raven wandering from the nightly shore -
Tell me what thy lordly name is on the Night's Plutonian shore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'
Much I marvelled this ungainly fowl to hear discourse so plainly,
Though its answer little meaning - little relevancy bore;
For we cannot help agreeing that no living human being
Ever yet was blessed with seeing bird above his chamber door -
Bird or beast above the sculptured bust above his chamber door,
With such name as `Nevermore.'
But the raven, sitting lonely on the placid bust, spoke only,
That one word, as if his soul in that one word he did outpour.
Nothing further then he uttered - not a feather then he fluttered -
Till I scarcely more than muttered `Other friends have flown before -
On the morrow he will leave me, as my hopes have flown before.'
Then the bird said, `Nevermore.'
Startled at the stillness broken by reply so aptly spoken,
`Doubtless,' said I, `what it utters is its only stock and store,
Caught from some unhappy master whom unmerciful disaster
Followed fast and followed faster till his songs one burden bore -
Till the dirges of his hope that melancholy burden bore
Of "Never-nevermore."'
But the raven still beguiling all my sad soul into smiling,
Straight I wheeled a cushioned seat in front of bird and bust and door;
Then, upon the velvet sinking, I betook myself to linking
Fancy unto fancy, thinking what this ominous bird of yore -
What this grim, ungainly, ghastly, gaunt, and ominous bird of yore
Meant in croaking `Nevermore.'
This I sat engaged in guessing, but no syllable expressing
To the fowl whose fiery eyes now burned into my bosom's core;
This and more I sat divining, with my head at ease reclining
On the cushion's velvet lining that the lamp-light gloated o'er,
But whose velvet violet lining with the lamp-light gloating o'er,
She shall press, ah, nevermore!
Then, methought, the air grew denser, perfumed from an unseen censer
Swung by Seraphim whose foot-falls tinkled on the tufted floor.
`Wretch,' I cried, `thy God hath lent thee - by these angels he has sent thee
Respite - respite and nepenthe from thy memories of Lenore!
Quaff, oh quaff this kind nepenthe, and forget this lost Lenore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'
`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil! -
Whether tempter sent, or whether tempest tossed thee here ashore,
Desolate yet all undaunted, on this desert land enchanted -
On this home by horror haunted - tell me truly, I implore -
Is there - is there balm in Gilead? - tell me - tell me, I implore!'
Quoth the raven, `Nevermore.'
`Prophet!' said I, `thing of evil! - prophet still, if bird or devil!
By that Heaven that bends above us - by that God we both adore -
Tell this soul with sorrow laden if, within the distant Aidenn,
It shall clasp a sainted maiden whom the angels named Lenore -
Clasp a rare and radiant maiden, whom the angels named Lenore?'
Quoth the raven, `Nevermore.'
`Be that word our sign of parting, bird or fiend!' I shrieked upstarting -
`Get thee back into the tempest and the Night's Plutonian shore!
Leave no black plume as a token of that lie thy soul hath spoken!
Leave my loneliness unbroken! - quit the bust above my door!
Take thy beak from out my heart, and take thy form from off my door!'
Quoth the raven, `Nevermore.'
And the raven, never flitting, still is sitting, still is sitting
On the pallid bust of Pallas just above my chamber door;
And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming,
And the lamp-light o'er him streaming throws his shadow on the floor;
And my soul from out that shadow that lies floating on the floor
Shall be lifted - nevermore!
Espero que también a vosotros os influya como lo hizo conmigo y sigais los pasos hacia el descubrimiento de grandes obras olvidadas.
lunes, 26 de marzo de 2012
UNA ESPADA EN LA NOCHE
Miyaki apoyó su sangrante mano contra el cerezo del jardín. Las hojas
blancas del árbol caían débilmente sobre la espalda del samurai tornándose
rojas al contacto con las heridas de su espalda.
Sin soltar la mano del tronco del árbol apoyó la mano que le quedaba libre
sobre la sangrante herida del pecho y dirigió su mirada hacia las estrellas.
En unos minutos todo habría acabado.
Apoyó su espalda contra el tronco del cerezo y espero. Su inerte cuerpo se
fue resbalando hacia el suelo. Miró hacia su cadera y observó como la daga
clavada en su abdomen hacía emanar de éste la poca sangre que aún le
quedaba.
Mirando hacia el cielo vio como las estrellas se iban apagando en el
firmamento y pensó desesperado que él sería la ultima estrella en apagarse
aquella noche.
FIN
BON VOYAGE: Viaje al abismo Enrique Molina
Título: BON VOYAGE, Viaje al abismo
Autor: Enrique Molina
Año: 2012
Ilustraciones: Daniel Díaz Godoy
Páginas: 60
Editor: David Alcaraz González
Este es el título del primer libro de Enrique Molina.
Es estudiante de Filología Hispánica en la Universidad de Málaga y ya desde muy joven comenzó a escribir poesía.
Sus poemas se caracterizan por la musicalidad y la busqueda de un lenguaje sencillo y espontaneo.
Lejos de enredos literarios, pretende expresar de una forma directa y sin ataduras sus sentimientos.
Este poemario acaba de ser editado por David Álcaraz González, que ha puesto especial cuidado en la elaboracion y maquetación del mismo. Para los que seais de Málaga y queráis verlo físicamente se encuentra distribuido en las siguientes librerías de la capital:
Librería Proteo y Prometeo, ( Calle Puerta de Buenaventura, 3, 29008 Málaga, Spain)
En Portada Comics (Calle Nosquera 10, 29008, Málaga, Spain)
y Áncora ( Plaza de Uncibay 9. 29008. Málaga, Spain).
Si no es de Málaga y le apetece adquirirlo a través de internet, sólo tiene que escribir al editor y ponerse de acuerdo con él.
David Alcaraz González : dag_alcaraz@hotmail.com
El precio del poemario son 7€. A ello habría que añadirle los gastos de envío, a cambio tendrías el ejemplar firmado por el autor, Enrique Molina.
Autor: Enrique Molina
Año: 2012
Ilustraciones: Daniel Díaz Godoy
Páginas: 60
Editor: David Alcaraz González
Este es el título del primer libro de Enrique Molina.
Es estudiante de Filología Hispánica en la Universidad de Málaga y ya desde muy joven comenzó a escribir poesía.
Sus poemas se caracterizan por la musicalidad y la busqueda de un lenguaje sencillo y espontaneo.
Lejos de enredos literarios, pretende expresar de una forma directa y sin ataduras sus sentimientos.
Este poemario acaba de ser editado por David Álcaraz González, que ha puesto especial cuidado en la elaboracion y maquetación del mismo. Para los que seais de Málaga y queráis verlo físicamente se encuentra distribuido en las siguientes librerías de la capital:
Librería Proteo y Prometeo, ( Calle Puerta de Buenaventura, 3, 29008 Málaga, Spain)
En Portada Comics (Calle Nosquera 10, 29008, Málaga, Spain)
y Áncora ( Plaza de Uncibay 9. 29008. Málaga, Spain).
Si no es de Málaga y le apetece adquirirlo a través de internet, sólo tiene que escribir al editor y ponerse de acuerdo con él.
David Alcaraz González : dag_alcaraz@hotmail.com
El precio del poemario son 7€. A ello habría que añadirle los gastos de envío, a cambio tendrías el ejemplar firmado por el autor, Enrique Molina.
martes, 20 de marzo de 2012
WELCOME AGAIN!
BIENVENIDOS!
He vuelto a abrir el blog después de varios decenios cerrado, vuelvo a la carga con nuevo material, esta vez lo dedicaré a las novedades en cuanto a libros se refiere, tanto editados por mi como de amigos o compañeros.
Espero veros y leeros pronto.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)